se a gente divisar o ponto a ponto dos últimos dias é possível que não reste nada além do modo como teu queixo se projeta para frente quando você sorri (sentada no quarto em que nunca estive com as mãos cruzadas sobre o colo e uma blusa de lã escrito the roots) ou a longueza incomparável de tuas pernas finas (como os dedos e braços aliás) e infestadas de machucados que aninho como animais recém-nascidos nunca banhados pelo sol.
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